Рассказ. "Привет."

Ну чтож, привет снова…

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

Но ты ведь меня не услышишь, верно? И никогда не услышишь, наверное, ведь… разговаривать с тобой — огромный труд. Пытаться понять тебя, твой спокойно-вздорный характер, все эти мгновенные перемены, когда в одно мгновение ты завораживаешь своей лучезарной улыбкой, а в следующее уже сорвала все, бросила на землю, скомкала, растоптала и даже сама не заметила…
На самом деле я не знаю, зачем я к тебе обращаюсь. Ведь ты — своеобразный идеал, можно даже сказать, что тебя не существует на самом деле. Как не существует в людях многое из того, что превозносится ими же. Все вокруг давно привыкли пользоваться обычными заменителями и, по привычке, видимо, начинают заменять даже чувства. Ведь самое важное, самое главное чувство, пусть и банальное и избитое, сейчас обернулось простым, банальным сексом. Причем подмена эта порой настолько глубока в сознании людей, что… Хотя к чему мне это тебе рассказывать? Ты ведь и сама прекрасно знаешь, что кожа перестает быть кожей, мясо перестает быть мясом, все вокруг, в чем ощущалась душа, отовсюду она исчезает, будто люди стали панически бояться ее.
Но ты — не такая. Вытащить из тебя душу просто невозможно. Видимо оттого, что ты такая одна и ни на кого не похожа. Знаешь, мне иногда кажется, что кроме тебя мне никто и не нужен. Когда выглядываю в окно и вижу, как ты медленно проходишь мимо. Кто-нибудь скажет, что я сумасшедший. Пускай. Так даже лучше, потому что так мне не придется скрываться под какой-нибудь очередной маской.
А ведь у тебя тоже она есть, эта маска. И настоящая ты — это практически 2 разные личности, одна из которых — яркая, солнечная, живая девушка, в то время как другая — пасмурная, усталая старуха, сестра Смерти.
Ты спросишь, кого же из Вас двоих я люблю?
И я скажу, что я люблю тебя и только тебя, Осень… Одинаково люблю я огненный наряд леса, солнце, пробивающееся сквозь листву, и мелкий, моросящий дождик, когда за одну ночь ветром сдувает все последние листья с деревьев, превращая их в оранжевую кашу под ногами, низкие, седые тучи, медленно ползущие куда-то вдаль, будто знающие какую-то Истину и не противящиеся ей…
«И остывший чай,
И осенний вечер...»©