Не прожив еще и четверть века,
Уже несу я крест вины,
Повинен в смерти человека,
И он тревожит мои сны.
Во сне я вижу, как она
С упреком смотрит на меня,
Как говорит:«Твоя вина!»,
Ее слова больней огня.
Хотел пред ней я извиниться,
Хотел я искупление найти,
От груза моего освободиться,
Сказать последнее «Прости»
Но не могу я вновь увидеть
Ее родные мне глаза,
По этой именно причине
Из глаз моих бежит слеза.
Читай также
Лучшие комментарии
Зачем ты стал, мил человек?
Не проще ли в добре купаясь,
Нести добро в наш мерзкий век?
Пошёл и рассказал как раньше,
Кормил котят, собак и голубей
Как становился с каждым годом старше
И бил ногами глупых всех людей.
Или про то, как в школе в 5 классе
Напился яжки рядом во дворе
Ты, пребывая во вселенском трансе,
Теорию познал Пуанкаре.
Забей ты плакаться или в себе копаться
Тебе жизня дана быть мужиком
Не для того, чтоб самоанализом страдаться
А чтоб по бабам чаще и бегом.
Не в смысле бегать.
Да не, все правильно сказал. :)
Отметку безлико-зеленую
Завидуйте! Плюс я кидаю один.
В корзинку поэта плетеную!
Но знай, не пробиться таланту ввысь
Без нашего порицания!
Автор, отринь слащавость — крепись!
Сквозь боль лишь познаешь знание!
Вот меня понесло в дебри, а.
Я вспоминаю о тебе
Ногой цепляя чьи-то кучки
Морщинку трогая на лбе
А ты была как лебедь белый
В моих мечтах, в моих слезах
Но бытие судьбы посмело
Тебя запрятать в небесах
И вот стою — в душе томленье
И ковыряю вазелин
Пойду найду свое спасенье
В объятьях десяти грузин…
Ребят, а можно без этого, а? Почему написать стишок — обычный любительский говностишок, как у меня или Афа (да простит меня Лешка), это значит извергнуть из себя ванильно-плаксивое нечто? Ну нет у нас, у простого люда ни ума ни фантазии, чтоб такое написать. И никакого смысла тоже нет. Все скатывается в унылость, даже не успев начасться. Нравится писать — так полно вариаций же. Широчайшее поле для экспериментов. Зачем ударяться в псевдорозовые недосопли? Без умения грамотно подать, без элегантности классиков, которые могли самые простые вещи сдобрить невероятными метафорами и глубоким знанием языка, без таланта, в конце-то концов, соваться в эти дебри не нужно. Пишите вы проще. Будьте вы проще. Всем легче будет. Ну е мое, ну в самом деле.
Быть может грустью поделиться,
Тебя терзающей сейчас.
Иль вызвать страх, сомненья, боль…
Не знать нам о твоей проблеме.
Не можем мы тебя понять.
Мы можем лишь пройтись,
Своим недоумённым взглядом,
И строго оценить творение,
Тобой показанное нам.
Но плюс поставлю, люблю я так.
Закончу это дело я,
Ведь я забыл, совсем забыл,
О том, что стих мой несуразен.
Такой отличный я поэт,
Безграмотный и без таланта.
Взяв правления бразды
Так и выстрелят дуплетом
Но мне это до *****
Ирония тонко плещется
Под знаменем красным сквозь рев голосов
Мне кукла тряпичный мерещится
Вот это уже тонкота пошла. Кто понял — молодец ^__^
Ведь так и надо.
Без боли — радости
Нам не познать.
Познание есть свет.
Она и сладость
И лекарство.
Можешь порицать.
Говорю тебе я, Месси и Ко.
Тебе всего-то нужно:
Бумага, чернила, перо,
Депрессия, водка, вино,
И друг, чтобы рядом в…
И чтоб под твои стихи он выл
Выпил водки, вина и коньяка
В башке мыслей всяких полно
Но заснул ты с рожей маньяка
Ибо пьян ты, парень, в говно
Какое-то общество мертвых поэтов у нас тут :(
Чтоб заново себя убить.
Моя душа уйти ведь не готова
А я готов — я не хочу так жить.
И не говори.