Разговор вечерний

— Больше всего говорит тот, кому нечего сказать.

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

— Только музыка имеет силу формировать характер… При помощи музыки можно научить себя развивать правильные чувства.

Разговор вечерний — он вот такой.
Задушевный, если угодно.
Дружеский, доверительно дружеский.
Ведется на полутонах, в помещении, где мало света.
И где обязательно трещит дерево в камине.
Кресло, плед, книга — стереотип.
Монолог позволяю считать начатым.

Образ «тёплый», однако всё не так.
На самом деле музыка на полную катушку, мерцание монитора и черная клавиатура.
Романтика двадцать первого века?

Разговор вечерний в субботу — он вот такой.
Спокойный. Никуда не торопящий читателя.
Размеренный, чуть-чуть глубокий в своих подтекстах.
Стремящийся не развлечь, а… окутать своим очарованием.
Какие планы, какие теории, какие прелестные слова льются непрерывным потоком.
Музыка — слова.
Романтика — разговоры.
Говорить, когда садится солнце, — это чудесно.
Чуть-чуть щуриться, вдыхать весенний воздух, чувствовать всем своим нутром каждую секунду — романтика же!
На самом деле музыка на полную катушку, мерцание монитора и черная клавиатура.
Романтика двадцать первого века?

Невосприимчивость.
Иммунитет.
К каждой прелестной секунде существования.
Не у всех.
И даже не у тебя. И не у меня. И не у твоего друга.
А просто. Вот так вот. Невосприимчивость, иммунитет.
Наушники, музыка, и бегом-бегом по улице.
Наушники, музыка, и всего лишь «привет», «убегаю», «пока».
Наушники, музыка, и секунды летят быстрее.
Романтика двадцать первого века.

— — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — -

— Человек проводит свою жизнь только в двух местах: либо в кровати, либо в ботинках.

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

Двадцать первый век намекает, что те, кто носит ботинки не очень часто, проводит всю свою жизнь здесь.
Вот там, где сейчас читаются эти буквы.
Не Стопгейм, но интернет.
Медленно действующий наркотик нашего времени.
Бесконечная свалка информации.
Затягивающая обманчивость общения.
Всё, что есть вокруг, это ссылки и буквы, ограниченные лишь диаметром твоего монитора.
Утонуть легко.
Наркотик для тех, кто не может контролировать.
Отрицать то, что это не так, сложно, но ты можешь попытаться.

Что готовит нам день грядущий?
Армию заинтернеченных детей, что говорят устами очередного видеоблоггера, попутно вставляя через слово если не мат, то уж интернет-выражения точно?
Армию, что бежит за виртуальностью, но полностью отрицает реальность?
Или же армию, что потом станет народом русским?
Нет, не жаль никого.
Не жаль тех, кому важен интернет. Важен как средство развлечения, а не источник информации.
Перемалываемая языками тема зависимостей от компьютера — это смешно, хоть и правда.

Ей-богу: психические зависимости можно перебороть, если знать, каким образом.
Если не откладывать всё на завтра.
Отложи на завтра то, что можешь сделать сегодня, и получишь два выходных.
Это легко, если осознавать, что тортик — это ложь.
И так же легко писать это всё, когда не обременен страстью сидеть здесь ночью, днем и еще завтра.

К чему это?
Для профилактики.

— — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — -

— Каждый находит свой пафос; тот, кто не находит его, умирает от депрессии.

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

Да…
Перечитывая как-то недавно свои старые блоги.
Замечал, что не так редко говорилось, что из моих речей бьет страшным фонтаном пафос.
Пафос на письме — это так ми-и-и-и-и-и-ило.
Но да, интернет позволяет включать пафос там, где его невозможно из-за неумения включить в жизни.
Хвала интернету.

Пафос призван для того, чтобы уничтожить слишком большой напор мысли.
Да, где-то там еще были мысли.
Пафос — это чувства, а не смысл, содержание.
Чувства — это то, что мне нужно, чтобы ты испытывал после прочтения.
Бог с ними, с мыслями. Практика показывает, что мои мысли либо не встречаются особым восторгом у народа, либо полностью не понимаются.
Но чувства… хотя бы что-то? Оно есть?
Ведь чувствуя, мы наслаждаемся моментом.
И живем.

Вспомни свой первый поцелуй — что ты чувствовал?
Ты же не думал?
Или думал о том, насколько хорошо всё идёт?
У людей всегда такие разные ответы на эти вопросы.

Что в тебе просыпается, когда ты слышишь свою самую любимую мелодию?
Ты же чувствуешь, чувствуешь растущий столб тепла внутри себя.
Ты же живой человек.

Вспомни свой последний звонок.
Ты думал о том, что одиннадцать лет в этом учреждении прошли, и всё, ты сюда больше учеником не войдешь?
Или ты всё же чувствовал что-то?

Неужели ты ничего не чувствуешь, в сотый раз глядя на смерть своего любимого киногероя?
Я не поверю в это.
Ты можешь чувствовать.
Но можешь ли ты выплеснуть свои чувства?

Чувства, чувства, чувства.
Любые чувства.

Иногда мне кажется, что мы все уснули.
Эмоционально.
Естественно, это не так, но…
Все говорят о мыслях. Своих ли, чужих.
Все говорят о новостях. Своих ли, чужих.
Все говорят ни о чём. О своём ни о чем. Не о чужом ни о чём.
Но кто говорит про чувства?
Или это уже стало вдруг ненормальным?
Если где и слышны чувства, то только негативный их окрас.
Почему?

Я люблю свою девушку.
И говорю ей это каждый день, балансируя между надоедливостью и чувственностью.
И рад, что никогда не слышал от нее вопроса: «Ты меня любишь?».
Рад, что никогда не слышал от нее вопроса: «Что ты чувствуешь?».
Рад, что, скорее всего, этого никогда не услышу.
Потому что я открываюсь.
Надо ли это? Другой вопрос уже.
Уверен, что те, кто разделяет мои мысли (такие есть, уверен, даже среди тех, кто сейчас это читает), тоже могут быть горды собой за то, что они чувствуют и говорят. А я горд за вас.
Чувства хороши и в молчании, но держать такое мощное оружие в себе…
Я бы не советовал.

Помни: чувства запоминаются сильнее, чем слова.

— — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — -

— Остается только играть в жизнь и надеяться, что когда-нибудь я пойму правила.

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

Суббота.
Вечер.
Громкая музыка, мерцание монитора и черная клавиатура — романтика моего века.
Но разговор вечерний.
Уютный.
Тёплый.
Ты чувствуешь?

Я цепляюсь вспотевшими руками за ускользающий край тех правил, по которым должен играть.
Тех правил, что диктуют, как мыслить, что писать, чему учиться.

Я цепляюсь вспотевшими пальцами за край этого вечера. Чтобы запомнить. Чтобы вспоминать.
Этот вечер — не тот самый вечер.
Но я бы хотел его запомнить.
Я бы хотел его сейчас прочувствовать.

Этот вечер — спокойный вечер.
И так бывает каждую субботу.
Так должно быть.
Однако через двадцать четыре часа я легко смогу написать, что вчера вечер был ужасным.
Ведь я ничего не почувствовал.
Вечер ничего мне не подарил.
А я и не попросил сделать мне подарок.

Более того: я даже убрал подальше кошелек, чтобы не дай господь купить что-нибудь в плане эмоций в этот вечер.
Не хочу покупать замедление времени — пусть оно несется, оставляя за собой бессмысленность любого действия.
Не хочу приобретать хорошую память, дабы запомнить уходящее солнце и стук трамвайных колес. Я и так вижу это часто, чтобы держать подобное в памяти.
Не буду платить за то, чтобы быть в хорошем настроении в этот вечер, — оно и так хорошее в меру, несмотря на обилие букв, что составляют мое искусство.

Купля, продажа, подарки, обмен — это всё игра.
А я принимаю реальность как реальность, а не как очередной набор вариантов действия.

Мне остается только играть в жизнь и надеяться, что я никогда не приму ее правила.