пингвин

просидел целый день за компом, вечером оборачиваешься назад и видишь как бесполезно ты его прожил. Невольно вспоминаешь слова учителя по литературе ( имею ввиду, ту «фигню» которую ты слушаешь в пол уха). Т.е. ты понимаешь что, ты себя никак не реализовал, не принес никакой пользы обществу, вообще на мир не повлиял не нахамил кому нибудь, не перевел бабушку через дорогу, был изолирован, вообще как — будто тебя не существует ( возвращаюсь к старой теме), ты гулюцунация, пингвин, проще говоря плод чьего то воображения, того кто есть, кто является частью мира каждый день…
После чего ты задумываешься, а реальный ли ты(), те с кем ты общаешься, живешь, ругаешься. Где доказательство всего, во что ты веришь. Ведь верить нечему правды, как таковой нет. Хотя есть, но кто знает, какая правда правильная. Ты все это узнаешь после смерти, а может не узнаешь, ведь мы не знаем правду…
(топ буду по мере прибавления комментариев, оценок (+\-) и мыслей дописывать.