Рассказ о том, почему не стоит слушать голоса в своей голове.

Мягко шел снег, опускаясь на землю, штрихуя город в белый цвет. Где-то, вдалеке, гудели и ревели машины, шли люди, торопясь кто куда, погруженные в свои дела, не видя ничего и никого. Я стоял в старом парке, и деревья, прожившие достаточно для того, чтобы устать, прогибались под непосильным грузом прожитых лет и снега. Ждать. Кого и чего я не знаю. Но главное ждать. Время относительно, как и все в этой жизни, не знаю зачем, я пришел сюда. Что-то мне подсказало сюда придти. Что-то, что выше и сильнее, мудрее и безжалостнее нас. Я схожу с ума. Схожу. С ума. Как же я этого боялся всю мою жизнь. Но это наступило. Где-то гуляют мои друзья, в теплом баре, а потом пойдут в клуб, и так до утра. Вместо того чтобы быть с ними, я стою на холоде, скучаю и мерзну. Попрыгав на месте, пытаясь согреться, я зарекся слушать голоса в голове. Черт, голос был приятный, я должен это признать. Чарующий, зовущий в даль. Приятный, женский голос, раздающийся звонким колокольчиком. Как же приятно слушать. Может, причина того, что я пришел сюда, является голос? Мне хочется снова его услышать? Это бред, если он у меня в голове, то я всегда могу его услышать. Я чихнул. Вот уже простудился. Чувствуя себя глупо, мне давно пора уйти, но не могу. Что-то меня держало. Надо записаться на прием к психотерапевту. Он мне поможет. Либо сдаст в дурку. Что тоже неплохо. Отдохну. А то давно не было отпуска. Решено. Завтра запишусь к психотерапевту, а сейчас пора уходить, не хватало еще повстречать гопников. Но я не смог этого сделать. Меня остановил голос:
— Не люблю Зиму. Гламурная чика. Любит блестки.
Подул ветер, закружив в танце порошу.
-Простите вы о чем? – спросил я, вглядываясь в темноту, стремясь увидеть говорившего.
— Вы никогда не замечали, как блестит снег на свету? Переливаясь цветами, привлекая и услаждая глаза. Когда об этом писали стихи, восторгались, но прошли эти времена. Включишь телевизор, откроешь книгу и все остальное, имеющее отношение к искусству, а там все тоже – снег, блестящий на свету. Он красив, но бессмысленен. Бессмысленность это не беда, иногда в том, что лишено смысла, столько внутренней глубины, столько смысла, что аж оторопь берет. Но это снег, лежащий на грязной земле, к сожалению, который еще, к тому же, не вечен. Только до весны. Потом весна, лето и опять Зима. Все повторяется, бесконечный цикл.
— Вы поэт или философ? — С волнением я спросил темноту, так и не увидев говорившего.
— К сожалению не то и не другое. Человек, который в мире слепых не король. Человек, веривший в силу слов.
— Но кто вы все-таки?
— Почему вы так любите имена? Это просто имена, они ничего не значат, словно этикетка на коробке. Главное, что оно скрывает. Еще имена не оригинальны и имеют дурную привычку повторяться. Так что я решил отказаться от имени, в тщетной надежде стать идеей.
— Это вы звали меня?
-Я? Боже упаси, я никого не звал, и не позову. Зачем? Что я могу дать, рассказать? Выплеснуть юношеский максимализм, старчески побрюзжать, рассказать о том, как правильно жить, что нельзя блудить и курить? Вы меня послушаете? Нет, вы человек. И этим все сказано. У меня нет ничего, кроме мыслей в голове. И они бесценны, то есть не имеют цены, и как я могу такую дешевку, такую безвкусицу преподносить людям. Это даже по этикету неприлично.
-Тогда кто меня звал? Кто ты? Хватит уходить от ответов? Скажи?
— Иногда вопросы важней, чем ответы. Иногда правильно поставленный вопрос может перевернуть мир. Помни об этом. Учись ставить вопросы. Если тебе так неймется узнать мое имя, то пусть оно будем — «Живущий во мраке». Название пафосное, глупое, но подходит к нашей ситуации. Так вот, задай вопрос. Один единственный вопрос. Правильный, а не глупый, который вы так любите — «почему?».
— П…
-Задавай вопрос! – закричал голос, перебивая меня, но тут же извинившись – Прости, сорвался. Нервы уже не те. Староват я уже для этого.
— Для чего?
— Почти правильный вопрос. Чтобы философствовать в глубине парка с неизвестным парнем.
— Ясно – я ухмыльнулся – Вы не любите давать ответы.
— А ты сообразительный. Диву даюсь. Образование наше не в конец развалилось.
Раздался свисток паровозный.
— Что за на? – удивленно спросил я. До ближайшей железнодорожной станции далеко, но звук раздавался откуда-то неподалеку.
— Извините, мне пора – сказал голос – Удачи мой друг и до свидания.
Раздался скрип снега под тяжелыми шагами. Тишина.
— Подождите — я кинулся в тьму, в наивной надежде остановить, догнать говорившего. Безуспешно. Провалившись по пояс в снег, я пытался идти быстрее, но упал в мягкую и холодную перину сугроба. Мне послышался свист и грохот поезда, уходящего от станции. «Прощай» — тихо я прошептал про себя.
И с тех самых пор, я жду его, пытаясь составить правильный вопрос. Вопрос, который все изменит, откроет что-то очень важное. Ответы, всем нужны ответы, но как их получить без вопросов? И наблюдая в темное окно как там, внизу, смешно суетятся люди-муравьи, я шепчу их про себя, силясь найти верный. И так до скончанья веков, задав один вопрос и найдя ответ, тут же приходится задавать новый. И так до бесконечности. Вопрос, ответ, вопрос, ответ и грусть на душе, тянущий как камень утопленника на дно. В этом и состоит прелесть. Приходи, «Живущий во мраке» я подготовился к нашей следующей встрече.