Человек, которого никогда не было (рассказ)

Человек, которого никогда не было

Меня зовут Эдгар Броди.
Я родился седьмого февраля 2051 года.Мою мать звали-Марта, а отца-Антон.
Так вот, что есть память? Я помню имена, помню названия, но все лица стерты.Я незнаю запаха апельсина, но помню, что апельсин это фрукт, с толстой оранжевой кожицей, круглый словно предзакатное солнце.
Порой я думаю, что все мои воспоминания-это нечто среднее между уже свершившейся ложью и еще не озвученой правдой.
Проникнуть в свою память-значит жить вечно.Переживать, переигрывать заново.А что если проникнуть в память чужую?
***
С цементного, грязного неба, подернутого нитями трасирующих снарядов падали боевые корабли.Где-то на горизонте, вспыхивали столпы огня.Вспыхивали убийственные костры инквизиции на коих догорало человечество.
От ударов огромных махин дрожала земля.Всё, совершенно всё было выжженно и опустошенно.
И было тихо.Очень тихо.Гермо-шлем не пропускал звуков.Эдгар вжал зажимы на шейном ободе.На секунду в глазах потемнело, пока искусственный интеллект нано-костюма сводил воедино давление.
После снял шлем.По щекам текли слезы.
Они тут же высыхали, оставляя после себя соленоватый привкус моря.
Огромный в размерах, линкор Второго объединенного фронта промчался в нескольких сотнях метров над головой Эдгара.Черный след от горящих двигателей сию секунду становился пепельным снегом.И он кружился, кружился, опадая на ладони, словно мертвые лепестки роз…
Раздался взрыв, и многотысячная махина стала заваливаться на правый бок.Эдгар смотрел как корабль врезается в остовы городских руин, разваливается, погребая своей ужасающей повергнутой мощью тех, кто доедал свои сердца в подвалах отчаянья и боли.Эдгар прикрыл глаза… Но только лишь на секунду.
Развернулся, на ходу одевая шлем.
"-всё конченно,-думал он,-мы проиграли в войне, в коей победы быть не могло.Невозможно свести на нет Богов.Всё конченно."
*
Серый уставший снег разбивался о землю.Сильный ветер кружился в танце грустного счастья.
-мое имя-Память.Я город с инфраструктурой-Воспоминания.И я еще живой.

Одинокий путник брел окруженный снежно-серым роем.Шел неведомо куда, спотыкаясь, падая на колени.Он смотрел вдаль, где чернел сгоревший город.А вокруг лишь обглоданые остовы боевых роботов; вывернутые наружу кишки-провода…

Бой, который шел на подступах к городу, та оборона, которую выставили люди- мало, чем помогла.Теперь это было кладбище.Тысячи боевых автоматизированных машин, усыпаные пеплом и снегом, в последнем аккорде агоний, упокоились здесь.Навечно.
И да будет так.

«В сером безвремении, словно порошок наши пороки, заполнили пустые секции сухих костей.Когда отцы вешали сынов своих на столбы, стягивая шею им оголеными проводами, а дочери мира сего глотали сперму Божьих калек-тогда, именно тогда была поставленна точка в этом полубредовом сне взбесившиеся машины, что видела иллюзии-имя коим Человечество.»

Человек встал на распутье.Одна дорога вела его в Город, другая же, десятками ступеней вниз-во тьму и неизвестность.Что ждет в конце каждой из этих дорог? Спасение? Смерть? Отчуждение?
Лишь гадая, мы можем знать хоть что-то.Лишь сделав первый шаг к намеченному мы обрекаем себя на полное незнание.

И человек сделал выбор.Осторожно двинувшись, он погрузился во Тьму, гранью коей были холодные стены.Ведь Тьма не всегда есмь смерть, порой это и спасение от боли.
***
Синей дымкой курился пар.Здесь на глубине нескольких сотен метров, было теплее, чем там- наверху, в снежно-мертвом мире застывших звезд-слез.
Человек сидел у десятка мониторов.Мимо кадрами визуализаций проносилась вся история Человечества.От Рождения до Вырождения, от взлета до падения.
Только теперь Человек осознал, что уже видел всё это.Видел наяву, в реальности.Он присутствовал в тех войнах, революциях.В том потопе с огромным кораблем; с тем, несчастным распятым на кресте.
Он был везде.Он видел всё.
Когда-то, давным давно, когда еще два солнца окружали этот яркий и пестрый мир, он появился на отдаленном холме.С чистой как лист бумаги памятью, он с годами записывал внутрь всё, что видел.Он умирал и рождался сотни тысяч раз, но его лицо в каждой интерпретации оставалось прежним.Его запечатлевали на стенах пещер, на сосудах и храмах, на полотнах и фотографиях. Он проживал свои жизни в одиночестве и деяниях, незримых на первый взгляд, но неотъемлимых, как видно теперь.
У него никогда не было семьи.Его никогда никто не любил.Никто не ждал.Его имя забывали на следующий же день после встречи.

Кем он был? Чем он был? Кто его создал? И где тот, Бог о котором он столько наслышан…

В сотый раз запись оборвалась, но теперь уже навсегда.Мониторы моргнули синим сиянием и потухли.
Тьма поглотила окружение, с силой влезла в глазницы.Проникла в синапсы мозга и встретилась с непреодолимой тоской и одиночеством.Тоской по дому, по близким, по любимой-именно этого, никогда не было у этого человека (человека ли?!).Одиночество-что это за чувство, когда ты всегда совсем один?..

Мир потух.
Глаза закрыты.
Меня нет.