Конечно шарю.
Осень наступила,
Падают листы.
Мне никто не нужен,
кроме ты.
Осень наступила,
Падают листы.
Мне никто не нужен,
кроме ты.
Посетила светлая мысль вчера вечером, и пост писался потому, что я сам себя «на слабо» взял. Сил это отняло, разумеется, несколько больше, чем обычная запись, но того стоило. Сей пост теперь — мой личный повод для гордости. Ну и опять же — экспериментирую с содержанием блога.
… читайте вслух, пусть и негромко. Серьезно, так удобнее.
Не знаю, как начать. Наверно «Здрасте»,
И извините за позорный пост.
Вообще, я не совсем по этой части,
И слог рискует быть излишне прост.
Пишу я не совсем в своей манере,
Но так читать удобней будет Вам:
Ведь месседжа сего конечной целью
Есть экскурс по поэтам и стихам.
Нет, не по всем, а лишь по тем, что ближе
Конкретно мне, как автору поста.
Надеюсь, никого здесь не обижу,
Но объективность есть в других местах.
Я в Париже живу как денди,
Женщин имею до ста!
Мой член, как сюжет в легенде
Ходит из уст в уста…
// Да таким панчам любой репер современный обзавидуется.
Маяковский
— смешной. И даже, пожалуй, больше.
Я весь его мат
шальной
наизусть выучил — смешить прохожих.
И на их улыбчивые рожи
смотреть,
думая о том,
Что смеются, потому
что Володя
может
если надо — метнуть словцом.
Но вообще куда больше люблю я
Маяковского
о любви.
Никаких тебе Ленина, *уя, коммунизма и пьяных бл*дин.
И вот в лирике этот шкаф
начинает стесняться, как
мальчик.
По-мальчишечьи смелость собрав
Покраснел. Он искренний. Значит
Не нахальной
он масти,
не колкий,
И вовсе не броский
Рифмы гениальной
Мастер
Тонкий
Владимир Маяковский.
Вот перешедши мост Какушкин,
Опёршись жопой о гранит,
Сам Александр Сергеевич Пушкин
С мосье Онегиным стоит.
Не удостаивая взглядом
Твердыню власти роковой,
Он к крепости стал гордо задом:
Не плюй в колодезь, милый мой!
>>Нет, серьезно. Это он сам написал.
Не знаю ничего глупее,
Чем школьникам на пятый год,
Показывать талант и гений
И ждать, что кто-нибудь поймет.
Лишь вдалбливают с детства тупо:
«Ох Саша Пушкин, наше всё»,
Дитя же, даже к институту
До мысли сей не дорастёт.
Он с рифмой ведь, как Бог играет,
И на бумаге оставляет
Свой легкий след,
Как будто вовсе нет
Здесь ничего,
И очень стих обычный.
Хотя на деле полон он всего
А Пушкин — идеальный, каноничный.
Но главная беда поэта в том,
Что в идеальности он бесконечно скучен,
Шероховатостей он начисто лишен,
И человечностью к богам отпущен.
Моя песня была лишена мотива,
Но зато ее хором не спеть. Не диво,
Что в награду мне за такие речи
Своих ног никто не кладет на плечи.
Он, наверное, самый броский — Бродский.
Потому что пишет стихи, что кажутся прозой.
Потому что умен бесконечно и умер недавно.
Как Есенин писать легче. Как он — странно.
Я никогда не узнаю, ямб или, скорее, хорей.
И ударения считать, право слово, не хочется.
Желание только читать до конца, скорей,
Все им написанное, пока не кончится.
Стоишь и топчешься. Непонятно, о чем тут.
Пытаешься смысл искать, и вроде бы он находится
Иосиф мне что-то умное, а я, обречен, туп.
Прав или нет — не пойму. Но думать еще хочется.
Если кто не понял — пытался я мысли про некоторых поэтов в духе этих самых поэтов выразить. Да, все стихи (кроме тех, что к фотографиям приложены) писал сам.
Вообще, в этот раз, как никогда, хочется комментусов побольше. Весь ассоциативный ряд на слово «поэзия» прошу выплеснуть.
Может кто сам сочинял? Народное творчество в студию. И не смеяться.
Интресно же.
Лучшие комментарии
Навек как их не разлучила чуть судьба
Скорей-скорей поведать поспешу,
Историю сердец, что бились в такт любя.
и проживали жизнь одну,
Он и она…
Был он, служителем богов, Верховный жрец
Помощник людям в грусти и печали
Целитель горем и тоской измученных сердец
Морсфер — под именем таким его когда-то знали
Он счастлив был, влюбленный как юнец,
В ту что Чертеной звали
Цыганка вольная, божественная телом и душой,
она была воистину прекрастна
Украла у него и сердце и души покой
Но и сама сим светлым чуствам в плен упала
Любила и была любимой — имя той:
Чертена.
Но чувства светлые у них, били надежнее копья
Того кто убивал и вечно находился в тени
Ассасин. Он давно предал, всю прелесть жизни бытия
Став мертвецом, отдавший все в угоду силе
В душе своей давно гния
Служитель смерти
Из темноты ударил он тогда когда его не ждали
Удар катаром в спину, мир перевернул,
Когда в тиши лесной Морф и Чертена отдыхали
В тени на светоч посягнуть дерзнул,
Своим ударом ядовитой стали
Цыганку он убил
И Морсфер силой той у Асов что была взаймы взята
Ответил, а его слова подобно плети
Ассасина стегнули, и сила темная, питавшая того, ушла
И с лика светлого земли, его изгнав навеки
Морф пред Чертеною упал и приобняв чуть за плеча,
Зашелся в крике:
-О Асы, вам служил, и славу вашу прославлял,
Любимою верните мне, молю о вашей воле! — В мольбе горячей он, к богам взывал
Ответом — тишина, подобна боли.
И как бы тщетно он не звал,
молчали боги…
Богам нет дела до обычных смертных!
Стары они как мир, и повидали на своем веку,
Трагедий много, зачастую эфемерных.
Но тайный бог — Ифуд, нарушил тишину,
Ответил он, в заботах повседневных
-Тебе ее верну,
Я понимаю твое горе, однако сил моих одних,
Не хватит, что б ее призвать с пиров Вальхалы,
Зов твой, к ее душе, вернутся в бренный мир заставит!
Морф на Чертену посмотрел и стиснув длань ее руки,
Сказал: — Я все смогу любовь меня питает.
Лишь ты не подведи!
-Вернись Чертена! — громом скорбный крик,
Ножом острейшим взрезал небеса.
Морф к ней возвал и свелтлый рок настиг,
Так просыпается река, стряхнув с себя оковы льда,
И в тот же час и в тот же миг,
Чертена ожила.
— Мой милый,- шепот ее губ заставил Морфа вздрогнуть:
— Не говори, не трать крупицы драгоценных сил,
Ушло уж все, скорей как страшный сон забудь!
Промолвил ей. — Но тот ассасин — он меня убил,
И верно Асы лишь смогли меня вернуть?
Морф тяжело вздохнул:
Тем асам тщетно я молил — помочь они не захотели мне!
Отрину их, забуду тех кто породил печаль,
И боле нету для меня иных богов, Ифуда кроме.
Не Морф отныне, нет, но Арханфель!
Пусть буду среди тех кто проклят на земле,
Богов предатель…
***
Пропел вам все, пришла пора утихнуть мне
Обрадую лишь тех, для коих сей расказ — услада:
В Пронтьере, на Чертене Арх, женился по весне.
На этом пусть окончится баллада,
Хоть был там я, но то уже,
История другая…
Грибоедов вообще отличный! Одобряю.
Мундир, один мундир! Он в прежнем их быту
Когда-то укрывал, расшитый и красивый,
Их малодушие, рассудка нищету,
А нам за ними в путь счастливый!
Всегда Маяковский нравился своими стихами ;)
Эх, неплохо друже.:)
Глядишь скоро будет побольше таких постов, а не таких которые сейчас бывают.
И это хорошо.
Тебе удачи и спасибо за пост.:)
Глядишь скоро будет побольше таких постов, а не таких которые сейчас бывают.
И это хорошо.
Тебе удачи и спасибо за пост.:)
Классика же. :)
Где Высоцкий?! >_<
Чшорт, ОП, ты напомнил мне о сборничке стихов Бродского, который я все намеревался почитать, да забыл. Сейчас достану.
О Боги. О_О
Единомышленник.
Здравствуй.
Единомышленник.
Здравствуй.
Как-то внезапно опубликовалось сообщение, сорь не отредактировал. Суть предыстории такова: играл я когда-то в Ragnarok-Online, на сервере MOTR, а если кто играл там, то должны помнить прекрасную функцию Ключника, когда специальным людям рассказывалось некоторое самопистное произведение. И ежели онное нравилось ключнику, то количество мобов в данже, увеличивалось, в n-ое кол-во раз.
Были у меня два сопартийца, кои познакомились в онлайне и собирались в ближайшем будущем соединить свои судьбы в реальном мире. В их честь и было придумано мной сие корявое нечто, по недоразумению названное балладой.
Были у меня два сопартийца, кои познакомились в онлайне и собирались в ближайшем будущем соединить свои судьбы в реальном мире. В их честь и было придумано мной сие корявое нечто, по недоразумению названное балладой.
Например?
Смысл поста был — поэтов спародировать немножко.
И упаси Боже меня Высоцкого трогать! Во-первых, святое, а во-вторых — не получится. :)
И упаси Боже меня Высоцкого трогать! Во-первых, святое, а во-вторых — не получится. :)
Сам писал раньше, даже в блоги выложил. Писал я под влиянием безответной любви, поэтому получалось довольно лирично. Сейчас пишу редко, только если хочу поздравить какую-нибудь дорогую подругу по-особому. А вообще к поэзии отношусь довольно тепло, люблю стихи Маяковского и Грибоедовское «Горе от ума».
Видел пару цепляющих, но это скорее исключение, чем правило. Вот циферки поскладывать — это да. Это я понимаю. Сразу эйфория охватывает. Или тоска. Смотря как складываются :)
:-D
Ну кстати «технарь» и «гуманитарий» параграфы совсем не взаимоисключающие. Я вот, например, в теории матанализа люблю ковыряться. В доказательствах особенно. :)
Ну кстати «технарь» и «гуманитарий» параграфы совсем не взаимоисключающие. Я вот, например, в теории матанализа люблю ковыряться. В доказательствах особенно. :)
теплом своим растопишь айсберг
улыбкою дорогу ты осветишь
железо крепкое зубами ты прокусишь
и дерево сломаешь ты напрасно
а я тебе ведь говорил, что на АЭС гулять опасно
улыбкою дорогу ты осветишь
железо крепкое зубами ты прокусишь
и дерево сломаешь ты напрасно
а я тебе ведь говорил, что на АЭС гулять опасно
Полностью согласен. Я тоже не гнушаюсь творчеством или созерцанием прекрасного. И эмоциями охватываюсь, будь здоров!
Вот это верно. Высоцкий — неповторимая личность.
Пусть нет сотни плюсов и комментариев, зато пост вносит разнообразие в обзоры и прочие летсплеи. Пусть такие темы не нужны большинству, но есть ведь еще и меньшинство.
Пушкин гавно, Дантес рулез.
Читай также
