Наболевшая фантасмагория

Привет, друзья! Это первая моя запись в блоге SG. Наслышан о блогах, вот тоже решил добавить немного своего.Я хочу поделится с вами своим рассказом, написанным совершенно неожиданно для себя. Лежа на своей любимой кровати и дочитывая последние главы оруэлловского «1984» у меня в голове прямо выстроился коротенький рассказ на злободневную тему. Вспомнился один заклятый враг, с которым я познакомился после вступления в университет. Рад буду вашим комментариям.

Громкий хлопок нарушил тишину. Солдаты удивленно обернулись, однако узнав источник этого звука с облегчением отвернулись. По стоянке прошел шепот, в котором четко улавливались звуки негодования. Слева раздался щелчок, характерный для старой бензиновой зажигалки. Видимо, нервы Степки были на окончательном пределе. Дым от сигарет прошелся по нашим носам. Такую гадость мог курить только наш бравый сержант — Степан Орлов. Хотя о том, кто именно курит эти сигареты можно было понять еще с щелчка зажигалки — такая реликвия была только у него. Одна на всю часть. А может и на всю планету. Сигареты давно с автоподжогом, да и бензина-то давненько уже никто не встречал. Может разве что у каких-то стариков на чердаках было в запасе литр другой.

— Ты бы комаров потише хлопал, а то, видит бог, — лениво окинув меня взглядом и специально «сфальцетив» голос на слове «видит», сказал Степка, — сам на его месте можешь оказаться. Народ у нас нервный, особенно во время операции, получишь порцию лазера в живот, и будь здоров.
— Да я скорее от нехватки крови тут выздоровею, чем от инъекции лазера, — оправдался я.

Шел уже хрен знает какой день войны. Ох уж эта тропическая планета, со своей жарой. Причем командование никак не ценит наши заслуги: космолет наш кидает то туда, где сильно холодно, то туда, где сильно жарко. И, черт побери, отсиживая задницу в карауле на холоде то и мечтаешь, что о тридцатиградусной жаре, минут так на десять — прогреть отмерзшие костяшки. А вот сидя в этой горячо ожидаемой тридцатиградусной жаре, мечтаешь о том колотуне на пару минуточек. Да еще и влажность чрезмерно высокая, все эти букашки ой как рады порции инопланетного мяса, в лице тебя.

И вообще, все эти войны-шмойны уже так осточертели! Рискуешь тут ты своей душонкой ради родной Конфедерации, а тебя в благодарность на съедение комарам отправляют. Получай, дорогой солдатик. Даже во время сна покой нам только снился. Спишь и видишь, как к начальству с велосипедом в кабинет заходишь. И полковник тебя выгоняет, а генерал-майор, зашедший отдать распоряжения, просит остаться, еще и прикрикивая на полковника, мол, зашел человек с велосипедом в кабинет, так и что? Все же так делают, правда?

Действительно, велосипед – это хорошо. Ездишь себе туда-сюда, не зная хлопот. Особенно в детстве. Особенно дома. Можно даже и не в детстве, подальше бы от этих диверсионных операций и комаров. Как хорошо, наверное в родном квартале в это время года… Всякие ребята проводят очередной чемпионат по проезду на аэромашинах под фурами дальнобойщиков. Бывает правда, что дальнобойщики сами в этом участвуют, но такое случается редко. Я, вот те крест, видел такое раз. Обычно они с громкими криками и отборными матами машут кулаками вдогонку местным Шумахерам.

Интересный факт: гонки под фурами дальнобойщиков национальный спорт трех планет за пределами Млечного пути. Вот так вот. Хотя, планет миллионы, и, наверное, заходить с велосипедом к начальству тоже является общеобязательной нормой, или хотя бы обычаем для какой-то планеты. Может даже большой. Ну хотя бы маленькой. Да, действительно, буду верить, что это так и есть, а то все, что мне снилось просто лишено смысла. А я привык, что снится мне только по делу.

Вот как-то приснилось, что в штабе кончилось молоко, и наш товарищ майор не смог поесть хлопьев сутра. И действительно, пришла бумага, на выделение средств на покупку трех паков молока. Правда полковнику, но это уже не суть.

— Та очнись ты уже! — кричал мне Васька, наш бравый ефрейтор. — Опять в мечты свои ушел, тебя сержанты зовут, решать что-то надо.

Ну вот, опять. Задумаешься тут только о великом: о молоке для майора, или о велосипедах, как сразу же зовут куда-то. Блин.

— Ну вотонон я. Прибыл, так сказать. — снисходительно кинул я своим коллегам.

— Явился не запылился. Тут у нас, знаешь ли, диверсионная операция простаивает. Наш человек с разведданными пойман был. В тюрьму заточен, в лагерь, что в пяти километрах отсюда. Что делать то будем, а?

Опять эти задания, планировка. Вот раньше как просто было. Был ты рядовым. Дали тебе пулемет, плазмой под завязку накачанный, сказали — вот твое место, сиди и стреляй во-о-он по тем. И ты себе стрелял, не думая об обходных маневрах, гениальных планах и о шпионской войне. Чистые погоны — чистая совесть, не поспоришь…

— По-моему, неплохо, вот ты что думаешь, — посмотрел на меня Степка. — ДА ЧТО Ж ТЫ ДЕЛАТЬ БУДЕШЬ, ДАЖЕ ТУТ МЕЧТАЕШЬ, ПРСНИСЬ НАКНЕЦ!

Бла-бла-бла, опять кричат. У меня уже с детства иммунитет к крикам. Чатики в Галактикнете оказали влияние на мою детскую психику. Теперь, каждый раз все эти крики у меня в голове представляются как надписи капслоком, которые в свою очередь никак не воспринимаются. Ну, был двенадцатый шрифт, стал тринадцатый. А во всякие там чертовы дюжины я привык не верить.

Особенно после того, как год водил джип подполковника, код к зажиганию которого был 666. Веселые были деньки. Правда, подпола того с должности сместили за то, что джип этот на огороде вместо трактора использовал. Вот прям так плуг вешал и колесил по полю, чтоб потом картохи посадить. За это и стал он потом майором. А майору джип не положен. Я, конечно, его утешил, сказал, чтоб представил, что растет в должности, а до этого подмайором работал. Но он почему-то тоже поднял на меня шрифт.

А новый подполковник, которого я возил, был дико суеверный. Приказал заменить код зажигания на 777, и еще два года не менять, чтобы отрицательную энергию сбить. Но я там всего месяцок поработал и на передовую полетел. А джип, говорят, с тех пор не заводился. Спасло только перевод кода обратно на 666, но подпол отправил его в металлолом. Говорит, дьяволом пропах. Ну и бог с ним.

— Да слышу я тебя, разорался. Фигня твой план, про мины забыл.

Ну, пусть они пока поспорят, а я еще чего-нибудь помечтаю. Хотя, вроде как и не о чем. Помечтал и хватит. Помню было у меня раз такое, хотел я на какой-то планете непонятной тетеньке помочь. Я не уверен, что это была тетенька, там раса какая-то инопланетная, я бы сказал они все там унисекс, но, глядя на второе такое существо, развалившееся на кровати (я не уверен, что это кровать, но он там развалился) и крича что-то, я подумал что то муж, а то жена. И вот той тетеньке я решил воды помочь принести. А то с ее то ростом, она сама в ведро помещалась. Я-то парень хоть куда. Принес, помог. И тут я понял, что думать то не о чем. И озарение пришло внезапно, я аж не ожидал: надо завязать с этим вашим «думать». Правда, продержался я ровно 10 минут, до того момента, как прапорщик с криком «ПРЕДОХРАНИТЕЛЬ!» несся на меня. Но это не суть…

Каким-то образом я опять пропустил всю планерку и спустя несколько минут после ее завершения просто стоял проверял снаряжение. Пулемет мой был на мне, броня закреплена, можно идти и в путь. И мы пошли, вот так сюрприз. Спустя какое-то время мы снова сверились с этим планом, и я все так же не понимал, какова моя роль в этом. Степка сказал, что все идет по плану. Без изъянов.

Но вдруг, все вокруг наполнила очень старая мелодия — полет Валькирии, Вагнера. Привет из двадцатого века. Да, имена та, что была в фильме «Апокалипсис сегодня». Что-то тут не то.

Видимо, план был не совершенен. Хотя казался всем гениальным. А главный изъян в нем — звон будильника. Снова 6:30. Снова вставать…