Короткая зарисовка

Короткая литературная зарисовка, родившаяся совершенно спонтанно от пережитого дня и прослушанного саундтрека Max Payne 2.

(Тут был Flash-плеер, но с 2020-го года Flash не поддерживается браузерами)

Случилось это в один день, пасмурный и тяжёлый, когда мысли погружают тебя в глубину боли и невыносимых страданий.
Всё бессмысленно. Я никто и ничто и существую для тех людей, для которых вынужден жить, испытывая муки, сравнимые с вонзившимся в сердце остриём ножа. Люди хотят, чтобы я жил среди них и выбрасывают, как ненужную вещь.
Мои размышления прервал милый женский голос, раздавшийся у меня за спиной. Этого голоса я не ожидал услышать. И в любом случае я не желал его слышать, ибо он приносил столько боли, сколько не приходилось переживать мне за всю свою жизнь. Боль разрывала меня изнутри, заставляла сердце биться так, чтобы сосуды лопнули от такого напора крови. Я не хотел слышать этого голос. Я хотел, чтобы он ушёл от меня, как страшный сон — забытый и покинутый навсегда.
Оборачиваться было страшно. Также как и понять, кто всё-таки стоит за моей спиной. Она. Она, ради которой я проводил бессонные ночи размышлениями о ней.
Подул холодный ветер. Он пришёл, чтобы остудить тот жар, закипавший во мне. Я обернулся. И увидёл её. Она меня не замечала, будто я невидимка. Правильно. Ведь я теперь для неё, как и для всех остальных людей, никто и ничто. Мимолётное видение, миг, когда луч солнца попадает в глаза. Мне хотелось раствориться в воздухе, схлестнуться с ветром в холодном потоке и вечно блуждать в тёмных уголках человеческих душ, где я оставался заперт на веки.
Она была с другим. Они о чём-то разговаривали и крепко сжимали друг другу руки, словно никогда не собирались расставаться. Они друг другу нравятся. Они друг друга любят. Хотя, что такое любовь, когда в такое время это может быть всего лишь влечение, обманчивое и мгновенное. А я… что я? Мне легче оставаться тенью, чем заявить о себе. Легче понять то, что одиночество — это мой приговор, подписанный судьбой. И любовь для меня — выстрел в сердце. Но я безнадёжно бессмертен, и муки, выносимые мною, останутся навсегда выжженным клеймом в моей памяти.
Я отвернулся и стал всматриваться вдаль города, выискивая среди высоких домов и свинцовых тяжёлых туч выход отсюда. Выход из лабиринта своих заблуждений. Стены лабиринта — жёсткие стены, из которых вылезают острые лезвия ножей, нещадно режущих мою плоть. Кровь, льющаяся из ран, обжигает меня. Как же я хочу исчезнуть. Как же я хочу стать призраком. Невидимым. Без крови и плоти.
Нет злости. Нет ничего, кроме пустоты, выжигающей всё в моей душе. Внезапно мне захотелось разрушить жизни всем, кому я помог, ради кого я существовал.
Тучи сгущались. Ветер усиливался. Холод пробирал до костей, хватал меня мёртвой хваткой. Пытался усмирить меня, заставить стать тем, кем я должен быть. Никем. Невидимкой для тех, кому я уже не нужен. Да, таким человеком я должен стать. Но если не помнят тебя, то это не значит, что я не помню этих людей.
Не значит, что я не помню, куда нужно нанести удар этим людям, чтобы их жизни разрушились. При одной этой мысли я ощущаю себя несуществующим убийцей, в силах которого создать из души человека навсегда покинутое место, где никогда уже не будет ни радости, ни печали. Ничего, кроме пустоты, которая сейчас воцарялась в моей душе.